El poder del incendio está en el agua

Ven a vivir debajo del agua conmigo
a esconderte madura
respirar bajo el agua aunque hierva
y ver como de tierra se llena el ojo y se hincha
o la boca cerca del pecho mantiene la respiración cerca del árbol
la intención criminal de la que no huyo
sucede que prefiero
renunciar al recuerdo si es un oscuro pasaje de la imaginación
y ese silencio es una noche encendida en tu oscuridad que brilla, brilla, brilla,
enciende el oro espeso que se desliza por tu garganta
y flota en medio de tus interiores,
flota como una lámpara de papel en un río japonés,
que se mete en tu bolso lleno de márgenes que es lo que nos queda
y el cuerpo se detiene se enciende.
Ven a esconderte conmigo bajo el agua,
para ocultarnos del insipiente tránsito
y llenarnos ahora de la miel más criminal por dentro
aunque eso,
eso tampoco me alcance.

H e r k u n f t

E l r i t u a l g r a b a r e c u e r d o s e n l a s c o s a s y e n l o s c u e r p o s

P(r)o(t)e(ina)ma

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Ahora que tengo un link de un blog llamado Proteína, creo que podemos salvarnos de tantos virus, de tantas habladurías, peleas, comentarios, vómitos, borracheras, vivirlas pero salir ilesos... Salir a caminar y cruzar fronteras sin máscaras ni llenando formularios... Este poema está proteinizado.

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La promesa es lo que toma tu pie año tras año Milímetro tras milímetro instala la falla La resuelve Instala la enfermedad Pule el dolor Por eso es de mal gusto llorar sobre platos de leche Ellos son herida y sutura Nuestras risas un llanto de otra intensidad que detiene al mar alojado en la tierra A los suaves insultos y magnifica la llaga Que es el sucio trofeo de la belleza ignorada por años De la realidad tan parecida a la mentira y la mentira un trofeo de algunos que escupe sangre Por eso la emperatriz busca reyes muertos y con ellos construye su casa Adorna su jardín aunque a veces su garganta se cierra y llena de flores y pájaros, mantiene cuerpos atravesados que no ha tocado Ordeña los nidos y mancha su vestido Desangra doncellas y hace hervir su cama, aunque en el fondo ella sabe que todo es inútil, ella sabe que sólo es una niña más encerrada en la carretera.

Sobre los últimos cuatro textos...

Alguna vez reescribí a Neruda y estos textos salieron, el año 2004. Los comparto con Uds.

El pretérito cercano

(de La Guerra (1936) X)

la esfinge calló en esta conquista
cuando se nombran estados inciertos
y el fracaso bebe perlas y ritos
escaleras entre árboles pretéritos cuyo cinto cae
más nada aún se nombra más aún
solo la tierra es ojo
vínculo entre relaciones rasas y polos que desde adentro miran
exterminan la no boca en estos tiempos de maldito artificio
porque la guerra está aquí desocupando autobuses
torciendo placas
dejándolas en evidencia
junto al impío de siempre que ríe entre sacerdotes extranjeros
que hacen manteles de hojas y sotanas profanas

ahí está el vértice el lugar más desocupado
que no sabe de nombres
por eso nunca dejaré de ver al hombre que llora en la oscuridad del reposo
ni al aire más fuerte que lucha junto a miembros mutilados
cuya pudrición no alcanza a redimir a esos caídos
a esos tristes árboles que viajan en formas sin definición
como las naturalezas muertas se incendian
y los pájaros se llenan de artificios

allí toda espiga es segregada
allí todo trance es guerra
algo mucho más cercano
como un lugar en esta memoria.

Lo más lejano cerca de aquí

(de Lejos de Aquí VII)
lejos, se muere una niña
se pasea el viajero y una vieja da a luz humanidad

más nunca sabré lo que significa esa debilidad crónica
por lugares desconocidos
y en cierta manera
la muerte respira muerte no boca
cuando trazo dentro de miserables soledades un diadema que atrapa sueños
atrapa cisternas abiertas en busca de la cobra
pero ese diadema desde lo alto coge un dulce y un niño
convierte a la sombra en sangre
cuando soy una estocada desierta
mas nunca amé tanto una ciudad así
menos este padecer que refleja un valle donde los hombres son cabezas de muerte
estocada traición que solo es
un ojo llamado cacería.

Soy quien llama al viajero

ningún dios durmió en mi presencia
cuando viajaba vi hombres inmóviles, borrachos
inextinguibles heridas
cuyo fondo mueve algo más que peces y algas
porque allí están las raíces del mundo

la cárcel y los absurdos son un lunes junto a epitafios
cuando la duda se dirige a mí por mucho tiempo
y soy
solo tierra vacía
que siempre guarda un poco de ciudad

soy mujer sin una mano de hondura
cierro las puertas el castillo cierra la ciudad
las mejillas
el bar que juega al exceso a la no boca que cae en la meta-abstracción

pero
esa espesura es solo cal y oficio
solo un caballo desbocado de soledad
que vio una cobra y perdió la cabeza.

Las Cosas Vacías

la muerte como siempre se presenta en noches como estas

capturando lo impensable
la silla
esta cama donde escribo
y pienso en la materia acribillada
o en esa lengua-cobra

mientras
reviso las fotos, las revistas
los amigos que me abandonan
aunque eso solo descubre
este dolor
esta tierra escondida entre pozos rancios
donde todo es continente
más aun apenas el aire cabe
y pasarías de largo incluso tú
ciudad de hermosos crímenes
donde algunos creen amarse
solo que aquí nada es cierto
aquí todo es simple artificio.